“他有儿子？”

“有。”秦岚说，“6岁，在省城一家康复中心。赵泰河每个月去两次，每次都只待一个小时。七点到八点，雷打不动。”

范宸把纸放回信封。

“还有吗？”

“还有一件事。”秦岚从风衣口袋里掏出一张照片，“这是二十年前福寿里火灾的现场照片，原版。师父留给我的。他藏了二十年。”

范宸接过照片。

照片是黑白的，边缘发黄，有几道折痕。大火吞噬房子，浓烟滚滚，像一条黑色的巨龙。消防车停在巷口，水枪朝着屋顶喷水，水柱在火光里闪着银光。

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他放大照片。

左下角，有一个人。

穿着警服，站在警戒线外面，看着火场。年轻很多，没有胡子，腰板挺直，眼睛很亮。

王铁头。

范宸盯着那张脸。

“他在看什么？”

“看火。”秦岚说，“也在看人。”

“什么人？”

“赵泰河。”秦岚指着照片右下角，“这里。”

范宸看过去。

角落里，有一个男人的背影。西装，左手插在口袋里，右手垂着。右手，缺一根手指。食指的位置是空的，袖管耷拉着。

赵泰河。

二十年前，他在现场。

范宸攥紧照片。纸页发出细微的撕裂声。

“他在看自己的女儿被烧死。”

秦岚没说话。风从巷口吹进来，把她的风衣吹得猎猎作响。

范宸把照片放进口袋，和布娃娃、橡皮擦并排。口袋更鼓了，撑得满满的。

“秦姐，谢谢你。”

“别谢我。”秦岚戴上眼镜，镜片反着光，“我只是把师父藏了十年的东西拿出来。”

她转身走了。高跟鞋踩在青石板上，发出清脆的声响，哒，哒，哒。

走了几步，又停下来。

“小范，别死。”

没回头。

范宸站在巷口，看着她走远。风衣的衣角被风吹起，像一面黑色的旗。她的影子被阳光拉得很长，一晃一晃的，最后拐进了另一条巷子，消失了。

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范宸站在巷口，很久。

猫蹲在脚边，舔爪子。舌头卷起来，一下一下的，发出细微的沙沙声。阳光从云层裂缝里漏下来，落在他肩上，暖暖的。

他低下头。

“尸语，你说，一个人能看着自己的女儿被烧死，不救吗？”

猫没叫，站起来，蹭了蹭他的手。动作很轻，猫毛柔软，带着阳光的温度。

范宸蹲下，摸了摸猫的头。

“走吧。”

他转身，朝巷子外走。

猫跟在后面，影子被夕阳拉长，一前一后。他的影子很长，猫的影子很小，两个影子交叠在一起，像一幅画。

阳光从背后照过来，把他们的影子投在青石板路上，一晃一晃的。

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