“我在樊楼！和王巩一起！”苏轼急道。

“王巩？”李孝忠看向人群，“王巩大人何在？”

人群里没有王巩的影子。苏轼的心一凉——刚才他冲得急，王巩没跟上。现在，连个证人都没有。

“苏轼！”

一个冷硬的声音从身后传来。苏轼回头，只见程颐穿着青色道袍站在雪地里，身后跟着几个洛党的官员。程颐的脸像块冰，眼神比雪还冷。

“正叔兄，”苏轼勉强拱手，“你怎么也来了？”

“我刚从太学过来。”程颐的目光扫过焦尸和残页，“苏学士，这残页是你的手笔吧？”

“是，但我……”

“案发时你在樊楼？”程颐打断他，“有谁能证明？”

苏轼语塞。

程颐的嘴角勾起一抹冷笑：“司马光相公生前与你政见不合，但你也不至于……”

“程正叔！你胡说什么！”苏轼怒了，“我苏轼虽与司马相公在‘免役法’上有分歧，但绝不会做这种事！”

“是吗？”程颐上前一步，雪水溅在他的道袍上，“那这残页怎么会在焦尸胸口？你敢说，你今晚没来过这里？”

苏轼的喉咙发紧。他确实没来过，但他无法证明——王巩不见了，樊楼的人也未必记得他的去向。

这时，一个士兵突然弯腰，从焦尸的手指缝里抠出一样东西——是颗铜铃铛，只有拇指指甲大小，铃铛上刻着一个“坡”字。

“这是……”苏轼的瞳孔骤缩。

这是书童小坡的铃铛。小坡是他三年前从黄州带回汴京的，这铃铛是他亲手给小坡挂在腰间的。

“苏学士，”李孝忠的声音像冰锥，“这铃铛，你认识吗？”

苏轼说不出话。他看着那具焦尸，看着胸口的残页，看着手指缝里的铜铃铛——这三样东西，像三根针，把他钉在了原地。

雪又下大了。风卷着雪粒子打在他的脸上，他却感觉不到冷。他只觉得，这汴京的夜，比黄州的贬所还要黑。

远处的朱雀门灯笼还在晃，但那红光，在他眼里变成了火舌的颜色。